А алебастровый мир достаётся мне. Ну куда мне его девать?
Нечто на резинке оттягивается и оттягивается. Я с тревогой и сосущей под ложечкой неизбежностью жду, когда оно оттянется и, со щелчком вернувшись обратно, смачно хлопнет меня по лбу. Ещё я смутно подозреваю, что на этот раз обидным синяком оно не ограничится, а проломит мне череп.
Страх множится и не даёт мне дышать.
Страх множится и не даёт мне дышать.