Я стою под дождём и смотрю вверх.
Я думаю об иллюзии того, что мы с небом смотрим друг на друга. На самом деле на него смотрю только я. Думаю, небо болеет уже много дней.
А я стою и слушаю, как мягко щёлкают капли о поверхность моих глаз. Чувствую, как намокают мои волосы.
Если стоять вот так долго-долго, чтобы вода падала в приоткрытый рот, заполняла лёгкие, впитывалась в кости, то можно утонуть в дожде. Захлебнуться им. Это было бы интересно. Но это всего лишь дождь.
Наш накрытый крышкой мирок уже должен был задохнуться в этой бессолнечной хмари. Ни солнца, ни воздуха – ничего. Говорят, так бывает перед грозой.
И все эти дни я думала, что если эта гроза копится где-то там, то потом она должна порвать этот мирок нах, как бумажный пакетик.
Но это всего лишь дождь.