Я сижу на большом и гладком камне. Этот камень рядом с моим маленьким домом, из которого я выхожу, чтобы погреться на солнце. Весеннее солнце, оно наберёт свою силу и станет жарким к полудню. А сейчас его несмелые лучи согревают меня и мой камень.
Я смотрю как ко мне по склону холма поднимается Волк.
Я люблю мягкие травы у моего крыльца и мох у подножий деревьев, но всё-таки предпочитаю ходить в мокасинах. А ранним утром и по вечерам, когда ветер всё ещё холоден, закутываю плечи тонким шарфом. Волк же, не успел ещё сойти снег, разгуливает полуголым да ещё и босиком. Вижу это почти каждый день, а до сих пор привыкнуть не могу. Неизменно удивляюсь.
Волк, шагающий по траве - картинка живописная. Я вижу полотно его чёрных волос, с вплетёнными в них яркими нитями, вижу татуировки на запястьях, амулет, поблёскивающий на смуглой груди и... синие джинсы. Последнее настолько нелепо и вместе с тем настолько гармонично, что я расплываюсь в улыбке.
- Скажи мне, о мудрая женщина, - кричит Волк, - Будешь ли ты и сегодня пересказывать нам то враньё, что тебе поведали маленькие чёрные знаки в твоей книге?
Я ухмыляюсь, но старательно возвожу очи горе.
- Конечно же буду, о Бегущий Волк, храбрейший из воинов!.. Такого вранья не сможет выдумать и самый коварный из духов, что на земле, что на небе! И даже больше!.. Такого вранья не выдумает и старый Одиноко Стоящий, когда он в настроении! И потому, о безрассудный храбрец, боюсь, что твои уши от него пожелтеют, высохнут и опадут, как листья по осени!...
Мы с Волком хохочем, сидя на камне.
К камню же придут и все остальные, потом, ближе к вечеру. Рассядутся тесным кругом. Кто-то прихватит с собой шитьё, кто-то - наконечники для стрел, кто-то просто будет расчёсывать и переплетать длинные косы...
Чуть поодаль растянется на траве Облако. Он закинет руки за голову и будет смотреть в небо не отрываясь. Таков уж Облако - всегда с нами, всегда один.
Я водружаю на колени большую и толстую книгу в чёрном переплёте. Пробегаю пальцами по сухим страницам.
Каждый раз мне удивительно и смешно - вот сижу я и читаю индейцам сказки про индейцев.
- Нет, нет, нет! Вот послушайте-ка!
Это, конечно же, Два Ножа. Мой рассказ едва перевалил за половину, но он просто не может удержаться. Мы с друзьями дали ему певучее как флейта, короткое имя, которое означает примерно "Тот, кто говорит слишком быстро". Это не очень-то лестное прозвище, но Два Ножа относиться к нему с юмором.
- Ну, может этот вождь и был храбр, но вот ума ему явно недостало!.. Вот если бы это был я, то я бы взял копьё и... слушайте, что б я сделал!...
Это самая любимая часть развлечения - поспорить с плавным ходом легенды, обсудить, какое оружие было у героя, какие земли он пересёк, каких врагов победил, какие сны видел... Перекроить, примерить на себя, затеять шумную перепалку...
Я откладываю в сторону книгу и поднимаюсь. Несколько минут они обойдутся без меня.
Волк вопросительно ловит мой взгляд и в глазах его - огонёк беспокойства. Проходя, я касаюсь его волос. Нет, сиди..
Всё хорошо.
Всё хорошо.
Я прохожу чуть дальше, где с крутого склона открывается вид на лесное, голубовато-хвойное и лиственно-зелёное море. Сквозь лес неярко светится речное лезвие и над его излучиной медленно кружит орёл.
Вдыхаю как можно глубже - солнце, уже коснувшееся горизонта, привкус дождя и скуластые лица с дымной кожей...
За моей спиной раздаётся взрыв смеха. Надо вернуться.
Холодный ветер принесёт из долины запах воды и горьких цветущих трав. Ещё немного.
Я сбрасываю с плеч шарф и в ожидании протягиваю руки.