Сегодня мне снился Моцарт.
Мир, который был вокруг, очень сильно походил на тот, что я вижу уже не первый раз. Мир-преддверье, мир-промежуток, заполненный зеркальными озерцами, каждое из которых ведёт в ещё какой-то мир.
Но всё-таки нет, это был не он. И озерца, мелкие, словно лужи на асфальте, не были дверьми. Зато они звучали!
Стоило топнуть по гладкой водичке так, как надо, раздавался громадный звук. Он наполнял собою настолько, что выходил за границы восприятия. И когда мне удавалось его извлечь, то отчасти - я его слышала, а отчасти - лишь догадывалась об этом.
А Моцарт был Моцарт. При помятом камзоле, блаженно-безумных глазах и эйнштейновской шевелюре, торчащей во все стороны.
Он неустанно повторял, что если хочешь создать музыку, придётся изрядно побегать.
И мы с грохотом носились по воде!.. Я - босиком и Моцарт - в туфлях на высоком каблуке, украшенных белым бантом.
Надо сказать, озёра были не сплошные. Они перемежались островками суши размером с очень маленькую комнату. И на каждом что-то находилось.
На одном островке был высокий фонтан, украшенный пухлыми купидонами, на другом - огромная китайская ваза, на третьем - кружевной стульчик, обтянутый розовым шёлком, а на четвёртом - фарфоровый сервиз, расписанный пастухами и пастушками. И решительно всё - такое завитое, лёгенькое, в стиле рококо.
Обитатели островов, которые, оказывается, там водились, тоже выглядели так. С причёсками под Марию-Антуанетту и глупыми личиками левреток.
Бегать по воде они, должно быть, не умели.
Ещё мне на секунду показалось, что я видела там Некоего человека. Он шептался о чём-то с левретками, но, скорей всего, я ошиблась...
Я нервничала немного и тревожилась за Моцарта.
Было такое чувство, что затевается какая-то гадость...